ECHARSE A PERDER

"Quien mete las narices en los libros se ha echado a perder para la cultura, e incluso para la lectura" dice el sabio bibliotecario de El hombre sin atributos de Robert Musil, dice Pierre Bayard.

DIARIO FULLISTRIQUE

Si yo mantuviera un diario, cosa que es incierta, la entrada de hoy sería:

Siendo Pirrip el apellido de mi padre, y Philip mi nombre de pila, mi lengua infantil no alcanzó a hacer de ambas palabras nada más largo ni más explícito que Pip. Así, me llamé a mí mismo Pip, y como Pip vine a ser conocido de los demás."

No he encontrado nada mejor para una buena y propia definición desde las antípodas que esto que aquí encima queda escrito. Evidentemente, no se trata del comienzo de la novela titulada El Señor Pip, pero sí es, evidentemente, el comienzo de varias historias que se cruzan sobre las páginas del libro titulado El Señor Pip. Que es un libro que habla de otros libros y que establece que algunos ámbitos de la vida no tienen por qué coincidir. Por eso en lugar de decir yo que este libro debe leerse, digo únicamente que este libro me ha gustado, porque si se ha metido en muchos ámbitos de mi vida para contarme cómo son los otros, ámbitos, invisibles.

El Señor Pip de Lloyd Jones, que en mi perza estimé para una lectura de veinticuatro días, pero que en mi devoración consumí en cuatro ¡Una lástima de duración!

ALGUIEN LLEGA

Hace unos días y no sé cómo ni por qué Verónica dejó de seguir mi blog, supongo que el aburrimiento pudo con ella. Lo cierto es que me quedé a una vela, pero esa vela es Graciela y no hay mejor lienzo que ese para navegar en letras.

Hoy saludo a Susi que llega al blog con todas las consecuencias, es decir, espero que lo disfrutes y te resulte como tú crees.

Pero la gran noticia es que el mar, el viento y un par de sellos me han traídos el libro de Graciela "Un dios para cada uno" y todavía no he salido de la emoción. ¡Qué grande sos, Graciela! A él me entrego como máximo representante, yo, de los "worstsellers" (me gustó tu palabreja).

En un ay estaré aquí de nuevo.

DE ABRUMADORA SOLEDAD CAUTIVO I

I

 

                                    Mi corazón es una plaza en ruinas.

                                    Una enorme plaza derruida,

                                    con arcos inexistentes

                                    segados al ras de las plantas que olvidan.

                                    Una plaza con muñones dolorosos

                                    de algún capítulo antiguo,

                                    tan pasado ¡Tan desconocido!

 

                                    Por las huecas portaladas,

                                    se atiborra el abandono,

                                    martillean los silencios recién estrenados

                                    como silencios de siglos,

                                    espesos y rancios.

 

                                    Un tintineo acompasado

                                    de sombras anda

                                    columnas arriba y abajo,

                                    trepa por los fustes del deseo,

                                    infatigable, y otea

                                    cuanto se tiende

                                    sobre aceras sin bordes,

                                    que nunca serán calles,

                                    depósitos sin filtro

                                    de sueños ignorantes,

                                    con una placa cuajada

                                    o no de apellidos,

                                    de enterezas pasas

                                    y de hazañas, cometidas

                                    con el último suspiro.

POEMA DE CÉSAR VALLE

A ver qué os parece este poema de César Valle. Yo opinaré después de vosotros. De antemano os agradezco lo que queráis escribir al respecto. Se titula   Y MAÑANA

Que hasta mi mano sea aguacero

para sacudir de la primavera

este torrente de tristeza.

Que me escurra la angustia

por los dedos

hasta las venas del vacío,

hasta el dolor ciego

por no ver tu sombra

que también se ha ido.

 

Que todo suceda mientras

levanto la mano del adiós,

mientras las frases más dulces

todavía me queman

la garganta y los oídos.

¡Mientras la pierdo, Dios Mío!

 

Que todo acabe en primavera

cuando las palabras ganan

nuevos sentidos;

cuando el aire confunde

entre los aromas,

su aroma perdido.

 

Que todo acabe mientras duermo

este sueño inmerecido

y mañana, si llega mañana

y me despierta la amanecida,

que, aunque ella no esté,

yo vuelva a amar la vida.

ENTREVISTA PA' MI EGO

Estimados amigos y lectores en general (sí, vosotros dos):

Aquí está para vuestra consideración el enlace a una entrevista que la gente que mantiene el blog de las bibliotecas municipales de León me hizo días pasados. Como no tengo costumbre, siempre que hago una, me queda una sensación rara y me paso días buscando al que respondió por mí, hasta que me da por pensar que incluso pude haber sido yo.

Sea como sea, aquí la tenéis; sólo hace falta pinchar sobre ella: 

http://bibliotecas-municipales-leon.blogspot.com/search/label/Entrevistas%20a%20Escritores

Disfrutadla si os atrevéis.

UN BLOG MUY INTERESANTE DEL POETA LUIS MIGUEL RABANAL

Supe de Luis Miguel Rabanal hace tanto tiempo que creo que no hubo una primera vez y que nos hemos conocido desde siempre porque nacimos vecinos en aquella región por la que pasean las nubes inclasificables. Y sin embargo es mentira. Yo lo busqué una tarde en que decidía aprender a hacer de periodista y en que él decidió dejarse entrevistar (una triste revisión de palabras ajenas peladas a la ignorancia) y aceptarme en su círculo. ¡Qué suerte la mía! El resto es una historia de reencuentros casi fortuitos ¿o es afortunados? Sí, afortunados. 

Me atrapó esa desgarrada sensualidad con que retrataba la esencia cruel de la belleza de los paisajes, la crudeza con que instalaba en ellos figuras humanas como en un teatrillo chico. Él, instalado en la alta cumbre de su galería en la casa sobre la cuesta, me sugería una geografía mítica, una de esos ensayos cartográficos donde las distancias - unos pocos cientos de metros, algunos kilómetros, varias leguas - se extravían en un mundo con límites escrupulosamente delineados, que alberga los estados de una pasión inmortal. Hasta dejé de visitar Riello, su pueblo que yo quería que fuese el mío, para traspasarlo y poder acceder a Olleir. Ansié un patrimonio de paseos por Ceide y anoté todos los nombres de los seres ungidos de vodka por los estertores de Ben Webster. 

Pero Luis Miguel se había borrado de aquel escenario. Se hizo a las brumas ferroscuras de afanes y algas sindicales. Algunas tardes yo recuperé palabras suyas en hojas olvidadas y en noticias volanderas que alguien me dejaba descuidadamente. Hasta que llegó el temido futuro eléctrico y me devolvió su nombre, intacto, envuelto en otra biografía, pero yo lo reconocí por pura ignorancia. Él entonces fabricaba máscaras líquidas con palabras sacadas de las etiquetas de botellas de vodka más vacías del mundo. Sobrevivía bajo un agobio de premios y con el apoyo de algunos olvidos.

Apenas amanecido febrero ha vuelto su voz desde lo profundo de un silencio de piedras saladas, allá en el norte próximo. Su ser es desesperantemente sencillo, como cuando era un dinamitero en ciernes que esperaba a que las aguas mansas fraguaran la mentira de un mar y él alzando su mala leche las cruzó,  abriendo el surco imborrable del verso más largo. Se plantó en medio de la ruta del destino y le gritó a la muerte, y la invitó al último sorbo de su copa. La abrazó de golpe y la mantuvo absorta en una farra insensata que sólo sus palabras supieron resolver a pesar de él mismo.

Ha vuelto y dice que al fin es un tahúr, finge que ha ganado todas las manos cargadas de palabras inauditas. Ha barajado sin triunfos y quiere apostar el resto en este envite que se llama  http://luismiguelrabanal.spaces.live.com Y yo he vuelto a pasear por Ceide al abrumar de las tardes.

DEDICADO A QUIENES SIENTEN LA ESCRITURA COMO UNA NECESIDAD

Vivir es luchar contra los demonios del corazón y del cerebro. Escribir es pronunciar sobre uno mismo el juicio final.

(Henrik Ibsen)

Ninguna otra cita me pareció mejor para iniciar este año impar tan prometedor, cargado de palabras capaces de transformar el mundo: crisis, recesión, huelga, revuelta, inflación, paro... El mundo está cambiando y por fin vemos que "El fin justifica los miedos" que tan a conciencia sembraron. Pero Ibsen ya lo sabía.

PARA MIS DAMAS DE JADE, EN ARGENTINA

Tengo dos damas de jade - Graciela y Verónica - a las que desconozco tanto como admiro, dos damas que me brindan sus conocimientos impagables australes, tan imposibles, tan lejanos. Y a mis damas les brindaré en adelante los mejores poemas de mis paisanos trovadores.

Vaya por delante este, a modo de maldición desesperada, pago por un gran fracaso

Porque más sin duda creas

mi gran pena dolorida

dete Dios tan triste vida

que ames y nunca seas

amada ni bien querida

Y con esta vida tal

pienso bien que creerás

el tormento desigual

que sin merecer me das

pues que muerte me deseas

sin tenerla merecida

dete Dios tan triste vida

que ames y siempre seas

desamada y mal querida

Juan de Mena

A MIS OLVIDADOS Y ABANDONADOS

Sé que no tengo ninguna disculpa por el abandono, por ello no la voy a pedir. Pero no he abandonado a nadie. Bueno, sí, al blog. Cómo explicar que me invadió un vértigo al leer las notas de Graciela, y ahora las de Verónica. Evidentemente son mejores que yo. Ellas son escritoras y yo nunca pasaré de aprendiz de aprendiz de cosas. Que sepáis que os admiro, os sigo y os leo. Esa es mi respuesta de los post, Verónica. No sé si quiero que me lea mucha gente. 

Por otra parte, me parece egoísta tener dos personas tan magníficas pendientes de mí al otro lado del mundo (el que me gustaría conocer) y no escribirles. Así que volveré a contaros cosas y anotar otras, para vosotras, y si alguien más llega, pues bienvenido sea, pero no saldré a buscarlo.

Olvidaba esto:

 Desde la Capital del Invierno, donde vivo, FELICES PASCUAS, Graciela y Verónica, Y DICHOSOS PROYECTOS NUEVOS.  

Para Graciela

Espero que en este si puedas conectar, Graciela

http://es.youtube.com/watch?v=uhiw7xXd_HA&feature=related

ESTO, GRACIELA, ES PARA TI

En vista de que eres casi la única lectora de este blog (el otro soy yo) me voy a dedicar durante algún tiempo a contarte algunas cosas de escritores de mi tierra. La disculpa para hacerlo hoy es sencilla, acaba de llegar aquí, a León (España) un compatriota tuyo, Juan Gelman. Viene a saludar a su predecesor en el premio Cervantes (el día que te lo den a ti, yo te invitaré a visitar León).
En esta primera entrega te adjunto dos cosas: Una es un enlace para que veas una exposición que hizo un amigo mío hace dos meses (ahí se me ve un poco también). El enlace es http://es.youtube.com/watch?v=Pagb12O1_OQ

Dos, te adjunto un poema de un amigo mío gran poeta (sigue un canon clásico, pero es realmente bueno) A ver qué te parece. Se llama Máximo Cayón y el poema " HACED DE LA ESPERANZA VUESTRA ALMENA"

Nadie puede impedirnos que busquemos
alivio en la costumbre,
consuelo en la palabra.
Nadie puede tampoco prohibirnos
compartir nuestros bienes con el prójimo,
confiar en Dios, hacer de la fe enseña,
soñar a crédito, enriquecernos de alegría.
Haced de la esperanza vuestra almena,
es laxitud exenta de confines,
carente de fronteras.
Hoy os habla quien fue desposeído
de paz, de libertad y de ternura.
Sirva su confesión de testimonio.
Por encima de sueños y de anhelos,
alza siempre sus mástiles la vida.