tag:blogger.com,1999:blog-4990502867090068312024-03-13T15:39:44.757+01:00Por si tú quieres, hoy libroPor si tú quieres. Te sugiero algo sobre un libro. Te sugiero que me sugieras otro. Te sugiero volvernos librescos, o simplemente leer. Te sugiero ignorar planes para leer. Te sugiero perdernos entre las páginas de ese mundo caduco y real que es distinto aunque lo caminemos juntos. Te sugi...AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.comBlogger196125tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-14815262658419896622012-12-23T23:58:00.002+01:002012-12-23T23:58:42.163+01:00CADA MAÑANA<br />
<div class="MsoNormal">
Aún te recuerdo, cada mañana,<br />
plantado en el centro de mis pupilas.<br />
Yo, ya los sabes, soy</div>
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">la imagen solitaria<br />
que asoma sorprendido<br />
a la cancilla continuamente vacía.<br />
En tus ramas dejo pendientes tres noches<br />
de memoria no recobrada.<br />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]-->
<!--[endif]--></span><br />
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><i><u>César Valle</u></i></span>AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-34840086485762555302012-12-13T20:49:00.000+01:002012-12-13T20:49:17.995+01:00DÍAS ASÍ<br />
<div class="MsoNormal">
<b>DÍAS ASÍ</b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hay días así. </div>
<div class="MsoNormal">
Te lo confirmo. Una ráfaga cualquiera</div>
<div class="MsoNormal">
Juega a perderse en los tendales cadenciosos. Lograría</div>
<div class="MsoNormal">
Palidecer tal vez aferrada a mis sienes.</div>
<div class="MsoNormal">
El ciprés,</div>
<div class="MsoNormal">
Ya ves, me nombra, me brinda su esquiva presencia...</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><i>César Valle</i></b></div>
AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-72701709193549869712012-09-13T21:15:00.000+02:002012-09-13T21:15:09.142+02:00POCO MAL<br />
<div class="MsoNormal">
No. Güifi de esa no tenemos.</div>
<div class="MsoNormal">
Vienen muchos preguntando por eso, pero no. Nunca hemos
tenido.</div>
<div class="MsoNormal">
Fue cosa de un sobrino que decía que había que modernizar
esto y que hizo lo del anuncio, pero no duró aquí ni dos semanas. Tenía las
manos tiernas.</div>
<div class="MsoNormal">
Pero aquí han pasado muchas cosas importantes, no crea.</div>
<div class="MsoNormal">
Seguro que a usted le interesa saber que en la habitación
que ha alquilado se comenzó a escribir la novela esa de la que tanto hablan en
la televisión.</div>
<div class="MsoNormal">
Sí, hombre. Esa de las lágrimas… La de las chicas que
escapaban del pueblo… ¿cómo era?</div>
<div class="MsoNormal">
Ah, sí. “Poco mal”.</div>
<div class="MsoNormal">
Pues no sé, porque por aquí nunca se supo nada de algo así. Eso
seguro que son ocurrencias de ese escritor.</div>
<div class="MsoNormal">
Ya le digo, aquí se escribieron los primeros capítulos, o
más, seguramente, porque el hombre no salía de la habitación más que para bajar
al Soto a beber un café, que allí es bien malo!</div>
<div class="MsoNormal">
Es que los poetas y toda esa gente, hacen libros bonitos,
pero son raros. </div>
<div class="MsoNormal">
¿Este? Este era muy raro, mucho. Por eso hizo un libro tan
bonito.</div>
<div class="MsoNormal">
No, leerlo no. Pero se lo recomiendo a todo el mundo. Lo
escribió en esta habitación. En esta misma. Ahí, contra la ventana esa. Seguro
que eso ayudó a que le saliera un libro bien bonito. ¡No deje de leerlo!</div>
<div class="MsoNormal">
(extracto de la novela POCO MAL, recién aparecida.)</div>
AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-60332632008985060382012-09-04T19:34:00.003+02:002012-09-04T19:34:47.247+02:00DECIDIDAMENTEdecidídamente, este es el septiembre que se me traspapeló del calendario hace once años. Lo sé, aunque no lo hayan confirmado los noticiarios de las cadenas de televisión, aunque no haya una sola referencia en los periódicos ni en las revistas especializadas. Aunque solo yo me haya dado cuenta. Hace once años me despareció el mes de septiembre del almanaque. Durante la primera semana supuse que había sido solo un sueño. Después me convencí de que mi memoria ya flaqueaba y aquel episodio pertenecía a los del orden que te hacen pensar que tu vida te es usurpada a veces por un vividor ajeno que no te devuelve después ni un recuerdo. Cuando transcurrieron más semanas la sensación del mes perdido se fue diluyendo y sentí el alivio de haberme salvado de una fase de supresión personal- Tampoco es que importara un mes más o menos en una existencia con tanto tiempo desaprovechado. Creo que más o menos antes del año dejé de acordarme por completo.<br />
Encontré la explicación en una relectura casual de la Odisea. A Palinuro también le había ocurrido, justo antes de acometer la travesía de Caribdis y Scilla. Lo relata Homero, pero solo de pasada. Que cómo lo he sabido. Sencillamente porque este de ahora es un mes con luz vieja, repleto de aire rancio y voces que me resultan conocidas pero lejanas. Acabo de ver personas que ya no existen justo al entrar en el portal de esta casa imposible que se desplomó diez años atrás. ¿Dónde está mi septiembre de este año?AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-52462586612387143902012-08-30T15:34:00.001+02:002012-08-30T15:34:32.789+02:00ESTE LUGARHe visto este lugar muchas veces antes. No era ni ficticio ni lejano ni imposible, era ajeno. Siempre era un lugar ajeno, habitado por tantos otros que también me eran ajenos, dolientemente ajenos. Un lugar con puertas amables que se franqueaban solas al paso de cualquiera, delicadamente, sin rozar, sin distraer del alto cometido de visitar el dolor. El dolor siempre anda dentro. Rueda de una planta a otra. Ora se postra callado en un camastro técnicamente higiénico ora gime contra una almohada ora vuelve la mirada sin punto fijo.Se cuela en un ascensor y desembarca en las habitaciones pares de un piso par. Se detiene en una ventana y busca fuera el aullido intermitente de sus secuaces luminosos. Se aplaca un momento plácidamente y se disfraza de tibieza en las lágrimas que pugnan por salir y quedarse. <div>
Entro en este lugar y la presencia que lo habita me susurra la bienvenida fétidamente tibia bajo la asepsia de trajes con olores raídos, que detienen el tiempo y distribuyen la espera. Un goteo omnipresente vigila a cada visitante y hace cuenta de ciertas demoras, pasa lista a las ausencias incomprensibles y anota presencias sorprendentes y las llamadas veloces que solo buscan el momento de endosar certeramente el te dejo que se me hace tarde. Porque siempre es tarde en todo el mundo, menos aquí donde la prisa también es ajena y espera en alguna parte fumando un pitillo imaginario ante esa puerta amable que se franquea sola.</div>
AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-2450879541944928602012-08-27T21:47:00.002+02:002012-08-27T21:47:48.246+02:00EL ARCANO 21<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Puede que sí. Puede que yo sea un
ignorante. Puede que yo ignore casi todo sobre la matemática musical y técnica,
sí. Y sobre las ciencias naturales, incluidas las biológicas y los ensayos elementales
de laboratorio. Puede que yo no sepa casi nada de ortografía y poco, bueno
nada, de prosodia. Puede que no tenga experiencia de casi nada, que se deba
contar. Puede que sí, que solo sea modelo en ignorancia. Puede. Pero sé que el
tarot es mentira. Todo, mentira. Todo. Que las tiradas, las manos, los cortes,
las…, las…, como se digan, son mentira. Todo, mentira. Y un engaño. Los arcanos
mayores y menores y todo eso. Es mentira porque me gané así la vida un verano,
suplantando a mi vecina Ruskaya, la echadora, cuando tuvo que irse a cuidar a
su hermana enferma. Sólo es cuestión de labia. De labia y de mentir con las
mentiras más grandes y de la forma más increíble. De decir a la gente lo que
quiere oír. Veo en estas dos cartas una desgracia terrible e inminente, porque
así es como gustan las desgracias. O te acecha un destino fatal, que siempre sonaba muy bien y
encandilaba a las mujeres de cuarenta a cuarenta y tres y a los hombres de
diecinueve a veinte. Vaya camelo eso del tarot. Camelo el tarot francés, el
tarot amalfitano, el tarot de Corcubión, el tarot flamenco y hasta el tarot
turco. Camelo puro. Bueno, una cosa es
cierta, en el tarot Trementino hay un arcano que es completamente
cierto. El arcano veintiuno, el que corresponde a los enamoramientos
prematuros, es completamente cierto. Ese es completamente cierto porque además son
amores sin beneficio. Y lo sé porque cada vez que me salía esa carta, que tenía
forma de flecha gris abatida sobre un tobillo, me invadía un amor inútil por la
primera mujer que pasaba. Era el amor prematuro. No dolía ni alegraba,
únicamente dejaba un sabor de no saber qué, imposible de quitar con besos ni
caricias. Era una mierda de amor, claro; pero en él sí que andaba el destino. A
ver si no cómo era que aparecía en aquella carta, la única verdaderamente
cierta ¿A ver?</div>
AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-25815805584316052922012-08-27T14:41:00.001+02:002012-08-27T20:02:42.227+02:00De MÚSICA PARA TORPES. Luis Miguel Rabanal<br />
<div class="MsoNormal">
LAS TRAVESURAS<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hay ruidos en la calle<br />
que preferirías no escuchar desde tu mesa,<br />
encienden en tu cuerpo viejas luces tristes.<br />
Cada lunes es muy sano asumir<br />
que te has ido, que no resiste tu boca<br />
esperarla más a las cinco bajo el Roble.<br />
La nostalgia cabe en su mano,<br />
y te culpas por haber soñado que soñabas<br />
con soñar sobre su pubis.<br />
Las frases que pronuncia<br />
el atormentado que crees conocer,<br />
las que nombraban tan bien los días felices<br />
que alguien olvidó tachar<br />
de tu almanaque,<br />
reposan al borde del camino.<br />
Lo mismo que aquellos mineros acribillados.<br />
El que escribe que la existencia no basta para<br />
acostumbrarnos a ella, que el amor te retiene<br />
con sus muslos cerrados y blancos y tibios<br />
y anochece temprano<br />
voto a bríos que no é um fingidor.<br />
Tampoco es difícil pensar que si una vez<br />
el delirio, profusamente, mojó sus cabellos<br />
por qué no iba a terminar ahora<br />
de calentar con veneno la comida.<br />
En sus ratos libres se esconde a la sombra<br />
de algo, no se para a dilucidar su futuro.<br />
Mientras, tú cruzas<br />
las piernas que no tienes para mitigar<br />
las manías y toses con decoro.<br />
Mientras, bajo tu glotis hay burbujas y mimos.<br />
Él dice: bombonero de oxígeno, no te tardes<br />
que me muero, o no es eso lo que dice.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
De<b> <u>MÚSICA PARA TORPES</u>.</b> <b><i>Luis Miguel Rabanal</i></b>. </div>
<div class="MsoNormal">
<i><u>(Con cita inicial de M. Nicieza y nota final de MJ Romero)</u></i></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-s84pFC0XmgY/UDtqrHZc4jI/AAAAAAAABv8/XRLL1Dcn7rM/s1600/portada-m%C3%BAsica-para-torpes.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-s84pFC0XmgY/UDtqrHZc4jI/AAAAAAAABv8/XRLL1Dcn7rM/s1600/portada-m%C3%BAsica-para-torpes.jpg" /></a>Ed. Baile del Sol. Col. Poesía)</div>
AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-71482259974888470052012-08-24T15:20:00.002+02:002012-08-24T15:20:43.930+02:00Día de Olleir<br />
<h1 style="background-color: white; color: #a01a55; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 25px; line-height: 1.2em; margin: 0px;">
Riello volverá a ser el Ollier de Rabanal</h1>
<div class="superior" style="background-color: white; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 14.383333206176758px; padding-bottom: 5px;">
<div class="subtitulo">
<div style="color: #505050; font-size: 13px; font-weight: bold; line-height: 1em; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 5px; text-align: justify;">
La Casa del Pueblo acogerá esta tarde la presentación del último libro de este escritor omañés, ‘Música para torpes’</div>
</div>
</div>
<div id="tamano" style="background-color: white; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 14.383333206176758px; padding-top: 5px;">
<div id="fotoYRelacionada" style="float: right; margin: 5px 0px 5px 15px; width: 300px;">
<div class="foto" style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; width: 300px;">
<img src="http://www.lacronicadeleon.es/2012/08/24/vivir/158488.jpg" width="300" /><div style="font-size: 11px; line-height: 1.4em; padding: 0px 3px; text-align: right; text-indent: 12px;">
Ana Sarmiento/ L.C.</div>
</div>
</div>
<div style="line-height: 1.4em; margin-bottom: 10px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 5px; text-align: justify;">
F. Fernández / León<br />Luis Miguel Rabanal volverá a estar hoy feliz y triste. Lo uno porque su último libro, ‘Música para torpes’, se presenta en su pueblo, lo segundo porque le recordará que no puede estar allí para disfrutarlo. Ya loo confesó hace doce meses cuando le pusieron una calle con su nombre: “Me duele saber que tengo una calle con mi nombre y saber que jamás la pisaré”.<br />Debe ser duro, y más para él, que tanto disfrutó su tierra, que tanto la defendió cuando se asomaban los buitres del agua, que convirtió su pueblo real (Riello) en su territorio de ficción (Ollier, Riello leído al revés). Pero así son las cosas y así las acepta el propio escritor cuando escribe en su biografía: “Desde finales de 1997, debido a la tetraplejia producida por un derrumbe doméstico o por un accidente de surf, ya no se acuerda, es usuario de una bonita silla de ruedas Breezy”.<br />Hoy (a las veinte horas) Riello volverá a ser Ollier de la mano de quienes hacen posible la presentación del libro, Félix Fernández, siempre amigo, siempre cercano, y la acordeonista Ana Sarmiento. Y la voz hecha verso de Luis Miguel en la lejanía, desde Avilés. Sería bueno estar allí, con él, con su República de Ollier, ésa que llama a la concordia. “ La República de Olleir, concretamente, ya que la República de verdad no la verán mis ojos, la he construido a mi antojo literario y personal, sin banderas separadoras, sin quebrantos”. Pues eso.<br />Y hasta esa República sin banderas llega su último libro. Un paso más. Ese libro en el que el poeta de Ollier se dirige a otro, que bien pudiera ser él. Un libro con mucho que leer, un libro sobre el que hay mucho que pensar, un autor que te obliga a reflexionar: “Ya sabes que nadie querrá ver / el deterioro causado por la lucha, baste / una llaga irrisoria para alcanzar la dimensión / de la catástrofe”.<br />Y muchas cosas más que hoy te contarán en Riello, o en Olleir, con música de acordeón.</div>
<div style="line-height: 1.4em; margin-bottom: 10px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 5px; text-align: justify;">
(La Crónica de León. 24 de agosto de 2012)</div>
</div>
AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-6733501098523003912012-08-20T15:08:00.002+02:002012-08-20T15:08:21.697+02:00EL POETA.<br />
<div class="MsoNormal">
El poeta acaba de irse ¡Al fin! ¡Qué pesado y pedante es
este hombre! Y qué perras coge últimamente con eso del tiempo, que si existe,
que si no existe, que si existe pero como si no existiera, que si su existencia
es una convención condicionante… Como si todos fuéramos tontos, como si nos
supiéramos lo que es el tiempo. Una entelequia dice, una simple falacia
abstractiva. Claro, hombre. Por eso se han forrado los relojeros, sobre todo los suizos; por eso se hacen pelucos de oro y
por eso lo primero para lo que sirve un móvil es para mirar la hora, por eso;
por eso he perdido tantas veces el autobús y, por eso, a mí me descuentan parte
del jornal por llegar tarde al trabajo. Por la puRa entelequia. </div>
<div class="MsoNormal">
Además, cuando el poeta toma la palabra parece que
desaparece el derecho universal a la réplica y al diálogo, no hay por donde
colarle un digo yo. Y no solo porque emplee esos términos tan raros que usa,
que en identificar cada palabra tardas una vida y nunca lo consigues. No. Es
que además habla tan deprisa que no aparecen las pausas en la que meter baza. Y
si aun así la metes, alza la voz un segundo antes de que te salga el aliento y
ni te escuchas lo que ibas a decir y hasta te parece una incongruencia. ¿Nunca
se le seca la garganta? Nunca. Debe de tener instalado el manantial de saliva
junto al disparadero de palabras. No se le seca nunca. Ni cuando habla del
pasado ni cuando del presente ni del futuro. El tiempo, en definitiva. Ese concepto tan sencillo y que en su boca se convierte en
el lío de la Santísima Trinidad, uno y trino. El uno es él, que no calla y el
que trina soy yo. </div>
<div class="MsoNormal">
Y al final, lo de siempre, un puro ejercicio de resistencia
porque nadie, excepto él, comprende que el pasado es una tradición que se debe
superar mediante la demolición de los símbolos caducos; que el futuro es la puerta a la melancolía que
siempre nos devuelve al pasado que teñimos de memoria; y el presente… Si hasta
va a resultar que yo no soy yo ni vivo aquí ni apoquino el vino que se acaba de
beber y que yo tenía reservado para celebrar… lo que a mí me diera la gana de
celebrar. ¡Nos ha jodido con el tiempo! ¡Nos ha jodido el vino con el
discursito del tiempo! </div>
<div class="MsoNormal">
Pero al fin se ha ido, se ha acabado la verborrea, justo al
llegar a los posos de la última botella, y vuelvo a ser un individuo inculto y
feliz, salvo por lo del vino, que no piensa en el tiempo ni percibe la música
del universo ni disfruta de la esencial oralidad humana, que también debe de
ser otra guarrería, ni me comprometo con el provenir ni nada de nada. Que soy
un ser apoético, vamos. Pues lo seré, lo seré y punto. Sin embargo esta ha sido la última vez que me llama tonto,
aunque sea con palabras inmarcesibles o inefables – estas las he buscado en el
diccionario y las uso porque no tendré otra oportunidad de endilgarlas-. Esta
ha sido la última vez que me bebe el vino invocando la esencia dionisiaca del
mundo, que tampoco sé qué es, pero que me da que la alusión a otro como él, ese
tal dionisio, otro vividor, otro aprovechado, es la justa para liquidarme el
moje con el que tanto le gusta atufarse.</div>
<div class="MsoNormal">
La próxima vez le suelto un sopapo y me ahorro el tostón y el
mal sabor de boca que siempre me deja el dichoso poeta.</div>
AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-7216729556599590132012-08-17T20:40:00.002+02:002012-08-19T15:02:31.361+02:00AQUEL EXTRAÑO<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b>AQUEL EXTRAÑO<o:p></o:p></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Entonces yo era un extraño en
muchas vidas. Eso fue en aquel momento, al principio, antes de que el tiempo
pasara a pertenecer a otros. Otros son, para que te enteres, esos que se
adueñan de retales de tu vida, los que los guardan entre hojas de plástico; esos mismos
que se saben de memoria la mayoría de hechos irreconocibles, anteriores a tu vida pública.
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Después de eso, me tocó ser un extraño en
mi propia vida. Un paseante a tiempo completo amarrado a mi brazo y al que cada
día alguien, a quien jamás había visto, me informaba de cosas esenciales, que iban
cambiando el sentido de mi propio mundo, ya imaginas, el mundo del que estaba permanentemente
excluido. Fueron tiempos de preguntar constantemente para no apearme de la
existencia, que pasaba a mi lado indecentemente veloz. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Finalmente han caducado todas las fechas y ya soy un extraño en
la vida. Camino unos pasos detrás de mí, sin inmutarme. Me saludo con alguna
sombra pasajera y rechazo amablemente a los que me dirigen algún gesto. Ya sé
qué hago aquí, he llegado para acompañar a aquel extraño en su multitudinaria soledad.</div>
AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-46599655129672193182012-03-21T22:37:00.000+01:002012-03-21T22:38:23.242+01:00Madrugada 878<!--[if gte mso 9]><xml> <o:documentproperties> <o:template>Normal.dotm</o:Template> <o:revision>0</o:Revision> <o:totaltime>0</o:TotalTime> <o:pages>1</o:Pages> <o:words>95</o:Words> <o:characters>545</o:Characters> <o:company>TTTT</o:Company> <o:lines>4</o:Lines> <o:paragraphs>1</o:Paragraphs> <o:characterswithspaces>669</o:CharactersWithSpaces> <o:version>12.0</o:Version> </o:DocumentProperties> <o:officedocumentsettings> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves>false</w:TrackMoves> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:drawinggridhorizontalspacing>18 pt</w:DrawingGridHorizontalSpacing> <w:drawinggridverticalspacing>18 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style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">a ves, inopinado compañero,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">son las altas <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">horas de la noche,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">y aquí, con estos otros<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">trazos, ando a vueltas,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">estúpidas y eternas,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">comprendiendo razones,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">que no quiero.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><span style="font-size:14.0pt;mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">S</span></b><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">on las altas <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">horas inciertas ya, ves, compañero;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">y voy de un desvelo a otro<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">desvelo, sanado de otoños nuevos,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">en viejas primaveras convaleciendo,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">sin algazaras recientes,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">que no quiero.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><span style="font-size:14.0pt;mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">L</span></b><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">as altas noches, ves <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">inopinadas, compañero;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">ya son horas más crecientes. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">Y en aritméticas vigilias<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">calculo los cocientes, anoto sus productos, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">miedo <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">de vencidas, inútiles prebendas,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial">que no quiero.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style: normal"><span style="mso-bidi-font-size:10.0pt;font-family:Arial"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>César Valle.<o:p></o:p></span></i></b></p> <!--EndFragment-->AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-83327195445044959452012-03-20T21:08:00.002+01:002012-03-20T21:25:27.104+01:00¿Cuántas palabras cuesta la vida?¡Pero todavía estáis aquí parados mirando a esta nada! ¡No es suficiente haber visto que ya se me agotaron las palabras! ¿Qué esperáis? ¿Qué venís a mirar alelados por si sucede lo que ya no va a suceder? ¿Cuántas palabras necesitáis para no volver aquí jamás? <div>Es posible que nunca contestéis (me trae sin cuidado) y os quedéis ahí, únicamente observando en callado, pérfido, acecho. Decidme si necesitáis alguna explicación al silencio; no la tengo, pero me presto a inventarla. Y será convincente. Será convincente como todas las mentiras. Será convincente como el misterio inexistente que esperáis desvelar. Será más creíble que si simplemente os digo que no hay nada que decir, que salvo dos trivialidades, nada se me alcanza que os pueda brindar. Sé que si dijera esto sólo alimentaría vuestras sospechas de que quiero ocultar algo que me devasta, o algo que me obliga a callar. Y, en cambio, es todo tan simple. No digo nada, porque nada de lo que diga merece ya la pena. Las palabras de la vida que tenía a mano han caducado, únicamente aguardo a oír las de otros, las de cualquiera. No lo dudéis, gasté las palabras de amor, si alguna vez las tuve; gasté las palabras de consuelo; perdí las que se dedican a los amigos y hasta las de rencor y odio. Me quedan, mirad, palabras que valen no más que para comprar pan, dar los buenos días y contar minucias diarias. Me quedan unas pocas palabras muy bonitas, pero que ignoro a qué las puedo aplicar. Por eso tampoco las pondré aquí.</div><div>Marchad, marchad ya. No esperéis nada. Si alguna vez vuelvo y escribo, espero no encontraros aquí. Marchad.</div>AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-56920297253553506542012-01-01T14:52:00.002+01:002012-01-01T15:01:43.186+01:00YA ESTÁ AQUÍ.Finalmente han traído el año. Casi en volandas nos lo hizo llegar una mujer alta, de gesto decidido y manos impacientes. Lo ha dejado en el suelo, sin ceremonias. Es un año ya empezado, poco agraciado pero con pinta de hacerse querer. Tiene un aire de torpe desvalimiento y un aspecto entre sorprendido e ingenuo. Se ha acercado al rincón donde se amontonan las manzanas reinetas y anda olisqueándolas.AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-22640128713270765272011-12-31T15:16:00.003+01:002011-12-31T15:21:37.010+01:00VENCE EL PLAZOEmpieza a anochecer y el hombre que trae el año nuevo no ha llegado. Por fortuna, la noche es clara a pesar de esas nubes sucias que andan presagiando nieve. Pero no nevará. Un viento helador retiene los copos en sus huecos de cristal y duerme el humo de las chimeneas más rezagadas. <div>El camino sigue vacío, el plazo vence y no hay señal del hombre que ha de traer el año. </div>AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-17573972192833944362011-12-22T14:30:00.002+01:002011-12-22T15:35:21.579+01:00La Maestra en La HubieraAl amanecer ya anda la Maestra hurgando entre los musgos y líquenes de las peñas que rodean Platadilla. Llegó de madrugada, con sigilo, cuando toda La Hubiera reposaba silenciosamente en el centro de la primera niebla de invierno. <div>Camina pausadamente entre los filos de las rocas. De pronto, se detiene mira con detenimiento una pequeña formación mineral, la roza, la golpea y se queda un momento en suspenso. Cuando se incorpora, parece más alta que antes. Lleva entre las manos unas lajas y un puñado de tierra. Entonces sonríe, inclina la cabeza, se balancea y comienza a bailar rítmica, enérgicamente. Solo ella atiende la danza del planeta. Un tango. Y baila, y baila. </div><div>Entre los humos que despiertan el pueblo se oyen los ladridos de los careas que ya apuran la vida en los corrales. Despiertan algunas voces, muchas toses y un creciente batir de puertas y ventanas.<div>La Maestra alza la mano y dibuja, exacta, la silueta de la sierra blanqueante que se asoma tras las cortinas de niebla. A sus espaldas alguien pregunta ¿Eres tú, Maestra? ¿Cuándo llegaste?</div></div>AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-40520982911527472442011-12-18T15:47:00.002+01:002011-12-18T16:03:58.436+01:00LA HUBIERALa Hubiera es la casa que de huéspedes de Platadilla. Nunca se construyó, pero sería magnífica su ubicación allí si la hubiera. Por eso se llama así. Estos días anda en revuelta constante. Un trasiego incesante de apremios para disponer las alcobas y las salas que han de acoger a los invitados que llegarán en san Esteban. <div>En el ir, las cofias abrillantan los cristales de la galería que miran al pinarillo de Vaciamorales. En el venir, las cofias secan y disponen la loza en los vasares y las cuberterías de alpaca, recién lustradas, sobre los lienzos espesos. Toda la mansión templa piedras y caldea ambientes, del vestíbulo a los desvanes, de la biblioteca al cenador de deshoras.</div><div>Se han encendido los faroles del caminillo de la carretera y el guarda tras la cancela espera la llegada de los cocheros que salieron hace varios amaneceres con sus galeras y coches de punto urgente. En la carretera no suenan hierros ni pezuñas ni juramentos ni voces. La loma está despejada. Las nieblas duermen en lo profundo de los arroyos.</div><div>La Hubiera se enciende sobre el pardo del anochecer. Faltan pocos días.</div>AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-81523683170872737982011-12-10T22:43:00.003+01:002011-12-10T23:03:15.589+01:00DICKENS EN PLATADILLA.<span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">Desde la pared noroeste de Platadilla no se ve el margen izquierdo del Támesis los días de niebla intensa. Don Carlos pasea arriba y abajo a lo largo de la línea de piedras; abajo y arriba, y vuelta a empezar. Se detiene junto al portillo y husmea desde allí el olor de betunes que sube desde el río podrido. Entonces anota algo sobre una losa, con una caligrafía lenta y persistente. Firma Dickens, siempre, pero se abstiene de rubricar el apellido. Alza otra vez la barbilla, reta la cumbre azuleante del Teleno y el viento que le descoloca las ondas del cabello, cuidadosamente asentadas, le arranca unas lagrimillas insípidas. Asienta los pulgares en los segundos bolsillos del chaleco y vuelve a pasear junto a la pared dictando a la hierbaloca la sentencia del mundo: </span><div><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;"><b>"<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; ">Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero no teníamos nada; caminábamos en derechura al..."</span></b></span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><br /></span></b></span></i></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium; ">Cada enero el señor Dickens, don Carlos, regresa a Platadilla para recoger las letras que quedó a deber a Peggoty, para resembrar el silencio que hurtó a sus editores.</span></div>AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-16337787863319766072011-12-02T20:58:00.002+01:002011-12-02T21:16:57.762+01:00PLATADILLAPlatadilla linda por tres cuartos del oeste con la bisectriz que baja las friuras de la montaña azul; por el sur, con la vista del montecito que cuida el vertedero; casi limita por el este con las agujas de la catedral rosa, más arriba de la primera carballeda. <div>Platadilla tiene tres clases de hierbas no comestibles para ninguna especie, una larga murallita de piedras desiguales que a cada rato bajan a buscar las zarzas y un árbol que creció, contra toda probablilidad, en el único sitio que no se le esperaba.</div><div>Platadilla no es un praderío, ni un predio, ni una cota, ni un pago. Es el país donde siguen ocurriendo las invasiones agraces de los dientes de leche y de la escarlatina. Es la tierra prometida adonde llegan casi nunca tantos éxitos imprevistos. </div><div>Yo soy de allí, estoy allí, habito allí y ya no he vuelto a vigilarla desde las almenas septentrionales. No os espero.</div>AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-70726163307774996322011-11-27T16:14:00.002+01:002011-11-27T16:29:07.227+01:00El CimbreLa cuesta del Cimbre se escurre mansa, silenciosa hasta los salgueros del río. A su derecha, siete fincas en barbecho; a su izquierda, restos de dos viñas que escardan un par de cuervos viudos, y ya cerca del río restos del castillo de la vieja noria. Enseguida el puente, y las paleras, y el cauce de piedras que está a punto de visitar el río.<div>Por el otro lado, la cuesta del Cimbre casi no se llama así y desciende en un zizagueo retozón hacia la promesa de trigales en sueño que acunan la entrada de Morales. El día se está enfriando en el color de las cinco de la tarde y ya no quedan ruidos que llamen a los pájaros o consuman a las ovejas en la loma. El galforro no ha salido hoy a volar.</div>AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-73397222797195662882011-11-27T00:15:00.003+01:002011-11-27T00:30:35.855+01:00NI FALTA QUE OS HACEYa sé, ya sé. Nunca debí dejar el pueblo. En realidad, nunca debí dejar los campos, los surcos, los adiles y las cuestas. Lo mío -siempre lo he sabido- son las solaneras y los embriegos, el andar delante a las cancinas y las parideras, y el andar detrás a las rabonas y las colirrojas. Un día leí un libro y ya me engañé para siempre. Bajé la vista y se me pintó que andaba en las llanuras del Pérgamo de grandes puertas, otra vez entre los calafates y las viejas fábricas de brea del londres de molde. En realidad, lo único que siempre he sabido leer medianamente es la llamada del invierno en las zarzas del vago raso, o la marcha de las mieses en el baile de los grillos viejos. Ahora sé que pagué aquel dinero para olvidar las palabras que me servían de algo, para cambiarlas por estas que parecen mías pero son de otros a los que no entiendo, a los que no aprecio. <div>No volveré al pueblo. Volveré solo a la solanera del cruce, y levantaré la pared del corral viejo. Allí me encontraréis. No. No me encontraréis. Ya no me dejaré encontrar. No estaré para nadie. Ni falta que os hace.</div>AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-57286379397168533622011-11-07T23:50:00.001+01:002011-11-07T23:51:43.706+01:00Luis Miguel me ha dedicado este poema y me ha dejado sin palabras.<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(68, 68, 68); font-family: Arial, 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; "><h2 class="post-title" style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 22px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; vertical-align: baseline; clear: both; font-weight: normal; font-family: 'Trebuchet MS', 'Myriad Pro', Tahoma, sans-serif; line-height: 27px; font-size: 27px; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><a href="http://luismiguelrabanal.wordpress.com/2011/11/07/poema-para-leer-en-voz-muy-baja/" rel="bookmark" title="Permanent Link to Poema para leer en voz muy baja" style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; vertical-align: baseline; color: rgb(0, 0, 0); cursor: pointer; text-decoration: none; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">Poema para leer en voz muy baja</a></h2><div class="date" style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; vertical-align: baseline; height: 80px; left: -123px; position: absolute; text-align: center; top: -7px; width: 75px; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><div class="bg" style="background-image: url(http://s1.wp.com/wp-content/themes/pub/choco/colors/red/images/date.png); background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: initial; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 18px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 5px; vertical-align: baseline; height: 62px; width: 70px; text-shadow: rgb(240, 180, 146) 0px 1px 1px; background-position: 0px 0px; background-repeat: no-repeat no-repeat; "><a href="http://luismiguelrabanal.wordpress.com/2011/11/07/poema-para-leer-en-voz-muy-baja/" rel="bookmark" title="Permanent Link to Poema para leer en voz muy baja" style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; vertical-align: baseline; color: rgb(205, 69, 23); cursor: pointer; text-decoration: none; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><span class="day" style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; vertical-align: baseline; color: rgb(100, 0, 0); display: block; font-size: 26px; font-weight: bold; line-height: 1; text-transform: uppercase; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">07</span><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; 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"><p style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 20px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; vertical-align: baseline; line-height: 20px; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">.</p><p style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 20px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; vertical-align: baseline; line-height: 20px; text-align: right; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><em style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; vertical-align: baseline; font-style: italic; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">Para Félix Fernández López</em></p><p style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 20px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; vertical-align: baseline; line-height: 20px; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">El desamparo era un mastín que ladraba<br />siempre a las tres de la tarde.<br />No sabía aún el viajero<br />de la tenacidad de ciertas ortigas<br />que pudren las manos después del amor.<br />Los faroles hablan de un tiempo<br />que ocurrió sin más intervalo,<br />de escobas ardiendo en Montecorral<br />como un suspiro en las piérgulas de antes.<br />Algo pasaría en ese paraje ignoto<br />que ahora se cumple.<br />Los afiladores traen la muerte<br />en sus coderas de badana, los niños<br />ni siquiera se asoman al sol de marzo.<br />El viajero eres tú<br />y la desolación escucha tus latidos.<br />No, no debes volver.</p></div></span>AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-33217396201617055062011-11-01T16:19:00.003+01:002011-11-01T20:09:50.771+01:00Puede decirsePuede decirse que hoy la niebla volvió puntualmente. Más tenue y serena. Apenas un cendal inmóvil acariciando los rostros de los primeros caminantes. La primera niebla de otoño cobrando con caricias de gorrión muerto las gabelas del año, caminando sobre la alfombra de la próxima desolación llegó a la hora precisa. Me susurró las viejas sílabas del secreto que le confié y se disolvió imperceptiblemente en la tibieza de los crisantemos. Huele a hierba silenciosa y a humedad de epitafio en los jirones humosos que ha dejado esparcidos por el suelo.AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-52330175339718067662011-10-30T16:28:00.002+01:002011-10-30T16:50:39.060+01:00¿Qué extraño hilo...?¿Qué extraño hilo nos mueve la mano para retar al destino con pensamientos de imágenes pasadas que no debieron de ser verdad? Una y otra vez invoco a la memoria, y me devuelve palabras de aromas que voy barnizando en sepia para creérmelas. Y me las creo. Me las creo para intuir un mundo que fuera mejor en la perfecta ignorancia que lo envolvía. El mundo de las escasas lecturas que desconocían la palabra literatura, que era diáfano y posible. El mundo en que yo todavía no tenía adjetivos ni valoraciones ni porcentajes ni nada más allá que un presente simple, trazado con algunas palabras y acotado con la dulzura de gestos conocidos.<div>Cuando lo dejé atrás, estaba seguro de que permanecería ahí, sólido e inalterable hasta mi regreso. Que me esperaría para acogerme y devolverme el esplendor de la edad presuntuosa. No regresé, pero comencé a invocarlo con palabras sabias y elegantes que aparecían en libros notables. Y ya nunca lo encontré. Se perdió bajo el montón de sílabas y silabeos, tras las revueltas de mis miradas adultas. Aprendí tanto que ya no comprendí nada. Ahora ando retando al destino movido por un hilo del pasado que nunca volverá a ser verdad. Un hilo que también se romperá.</div>AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-12332549113778443922011-10-24T22:41:00.002+02:002011-10-24T22:48:56.325+02:00OtoñoEn Platadilla el nogal se ha dado cuenta al fin de que es otoño. Ha dejado caer con desgana unas hojas y ha señalado el lugar donde yacerá la luz de noviembre. Después, con un gemido, interminable ha movido las ramas más altas al lento compás de un vals interminable. Ha soltado las primeras nueces. La tarde vuelve a ser roja y lenta entre las zarzas que acechan la carretera.AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-499050286709006831.post-71682062618965982192011-10-15T22:16:00.002+02:002011-10-15T22:44:58.793+02:00¿Y si me equivoqué?¿Y si me equivoqué? Si cuando te declaré mi amor, mi pasión mayúscula, sólo me precipité y con ello te impedí encontrar el tuyo, el verdadero, ese que llaman eterno, verdadero, ¿cómo podré deshacer el error? Y qué, si lo que te propuse no era una pasión sino la impaciencia ante el fin de un plazo, de un plazo impuesto por la fuerza de la costumbre general y ajena. Y qué, si te estafé la risa del placer, el abandono de la felicidad total, la médula de tu vida, a cambio de un sucedáneo de vida en pareja. Eso sí, un sucedáneo debidamente equipado de facturas, mocos, zozobras, privaciones e inseguridades que no figuraban en ningún catálogo amoroso. Entonces, qué. <div>¿Lo solucionaré con palabras de disculpa a destiempo? ¿Qué valdrá tanto que pague los verdaderos besos perdidos? ¿y los no verdaderos compartidos? ¿Habrá sacrificio más inútil e irreversible que el de tratar las ilusiones adolescentes quebradas? ¿o lo solucionaré desapareciendo simplemente? ¿simplemente otorgándole esa imposible nueva oporunidad?</div>AVELLANEDAhttp://www.blogger.com/profile/03692640614698839701noreply@blogger.com5